Con Brotes de Mi Siembra

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¡Por el camino, dormido
en charcos, yuyos y piedras,
donde tu casa y la mía
se secretean por señas
y a una cuadra hablan de cosas 
de grietas y de goteras, 
anoche pasó la muerte
guapeando en su mula negra, 
con poncho de alba y mortaja 
y un hueso por lazo y rienda.

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